Каждое произведение писатель пропускает через душу или через почки, потому что все лишнее отфильтровывается и на бумаге появляются лишь плоды долгих размышлений и очищений.
Ползет альпинист на Эверест. Заползает на вершину, подтягивается на последнем уступе и вдруг видит - сидит какой-то зеленый мужик на камне. Ну, альпинист и спрашивает: - Ты кто? - Я - твой п#здец. - А чего зеленый? - Ждать тебя замучался, - и бьет альпинисту ботинком по морде...
